Acho-o
mais bonito, mais sábio, mais tranquilo.
A
primavera é linda, cheia de cores, cios e odores. Mas não me comove. Não
encontro nela lugar para a saudade. Por isso lhe falta aquela gota de tristeza,
que mora em toda obra de arte. É que ela existe na paradisíaca inconsciência do
fim...
O
verão é diferente. Excita meu lado de fora, e me transforma em sol, céu e mar.
Misturo-me com seu universo luminoso, quente e suarento, cheio de cachoeiras e
limonadas geladas. Tudo me convida a não pensar, a só rir, gozar, usufruir.
Como diz Fernando Pessoa, pensamento é doença dos olhos. Ao que eu
acrescentaria: do corpo inteiro. A gente pensa quando o dente dói, quando o
sapato aperta, quando a azia queima, quando o coração tropeça. O corpo saudável
é transparente. Sai de si e fica todo no mar, no céu, no sol. É a doença que o
torna opaco. O verão faz este milagre comigo: esvazia-se de mim e eu me perco
(eroticamente) nos seus braços...
Mas o
outono me chama de volta. Devolve-me à minha verdade. Sinto então a dor bonita
da nostalgia, pedaço de mim que não posso me esquecer.
Primeiro
é aquele friozinho pelas manhãs e pelas tardes. O verão já se foi. Fica,
dentro, o sentimento de que tudo é despedida. O Outono tem memória. Coisa de
que se precisa para ter saudade, e saudade como nos ensinou Riobaldo, é uma
espécie de velhice.
Depois
são as cores. O céu, azul profundo, as árvores e grama de um outro verde,
misturado com o dourado dos raios de sol inclinados. Tudo fica mais pungente ao
cair da tarde, pelo frio, pelo crepúsculo, o que revela o parentesco entre o
Outono e o entardecer. O Outono é o ano que entardece.
E as
tardes, como se sabe, são aquele tempo do dia quando tristeza e beleza se
misturam. E o mundo de dentro reverbera com o mundo de fora. É este poente
precoce e azulando-se o sol entre farrapos finos de nuvens, enquanto a lua é já
vista, mística do outro lado. Quando tudo se aquieta, e o tempo diz suas
passagens nas cores que se sucedem, o rosa, o vermelho, o marrom, o roxo, o
negro...
Sabe-se então que o fim chegou.
Pôr do sol é metáfora poética, e se o
sentimos assim é porque sua beleza triste mora em nosso próprio corpo. Somos
seres crepusculares. É por isso que esta é a hora do terror noturno, quando as
pessoas, lembrando-se do seu parentesco com as aves, voltam ansiosas para casa,
e acendem as luzes que não se apagam.
Gosto
de ver balões que sobem, sei que são proibidos. Mas são belos. Não ficariam
bonitos nem de manhã nem ao meio-dia. São entes dos crepúsculos. É preciso que
a luz já esteja indo para que sua beleza (e risos) apareçam, ao entardecer.
Cada balão não será isto? Um grande riso ao cair da noite...
Há
prazeres da Primavera.
Há
prazeres do Verão.
Mas
há uma alegria que só surge no Outono.
Quem,
espantado pelo terror noturno, se refugia em casa, não pode ver nem a beleza do
crepúsculo e nem os risos dos balões. Estes são prazeres que se dão somente
àqueles que suportam o frio e as cores que mergulham no escuro.
O que
me faz lembrar daquela deliciosa estória Zen:
“Um
homem ia pela floresta quando ouviu um rugido terrível. Era um leão. Ele teve
muito medo e se pôs a correr. Mas a floresta era densa e o sol já estava se
pondo. Não viu por onde ia e caiu num precipício. No desespero agarrou-se a um
galho que se projetava sobre o abismo e lá ficou. Foi quando, olhando para a
parede do precipício, viu uma pequena planta que ali crescia. Era um pé de
morangos. Nela havia um morango vermelho. Estendeu seu braço e o colheu. E
comeu.” Aqui termina a estória.
Há
morangos que só se comem sobre o abismo.
Balões
que só sobem ao crepúsculo.
E
beleza que só existem no Outono.
É
preciso beber a taça, até o fim.
de Tempus
Fugit
